Estou cansada.
Estou cansada.

Estou cansada de ser sola
no sapato dos outros.

De ser degrau
para quem nunca soube subir sozinho.

Estou cansada de ser esteio —
coluna que aguento
enquanto me arrancam tijolo por tijolo
e ainda perguntam por que estou a tremer.

Estou cansada de ser
silêncio educado,
de engolir o grito
para não incomodar.
Que se incomodem.

Estou cansada de ser forte
quando o que eu queria
era cair no chão.
e que alguém, uma única vez,
me segurasse.

Estou cansada desta vida isolada,
deste teatro onde sorrio
com os punhos fechados
dentro dos bolsos.

É possível cansar até de si?
É.

É possível olhar ao espelho
e ver só ruído.

É possível querer fugir
do próprio nome.

Estou cansada.
Talvez eu seja incêndio.
E incêndio
não se pisa.
Incêndio espalha-se.