Leitora cansada,

Escritora de si mesma,

Carrega nos olhos, 

livros de lágrimas.

Exausta,

Soluça para dentro.

Como a chuva que insiste

Lá fora já vidraça.

Melancolia é tinta

Que escorre lenta -

e, tristeza silenciosa,

molha o papel do peito.