A poesia nasce no sentimento

Que se impuser no momento

No pensamento da alma poética

Que fervilha frenética

Com ou sem sílaba métrica.

E brinca com as avezitas

Que chilreiam pelas linhas

Em rimas talvez comezinhas

E peguilham com os amores

Feitos de todas as cores.

Os versos surgem então

Jorram da fonte milagrosa…

E, por vezes, sai prosa.

Uma partida inocente

Feita ao poeta que sente

O castelo das rimas desabar

E não pode poetar…

Tem de começar a narrar.

E transformado em escritor

Lavrou igualmente o amor…

Prosa e poesia

Duas faces da mesma moeda

Que à escrita levam

Com harmonia e alegria.